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L'altra verità
storia
cultura nuova
Polvere. Polvere stuprata dal vento, polvere che insabbia l’asfalto delle strade. Luci intermittenti, quartieri bui, silenzio nelle vie. Sopraggiunge la notte, scocca il richiamo delle anime perdute, i sentieri della città si infuocano. Arrivano i primi negri e i loro blues malinconici, volano le prime bottiglie, le puttane danzano...
